¿El frío paraliza la sangre de tus palabras
y se resquebrajan los dedos de la escritura?
¿Acaso tu pulso tirita y balbucea un nombre innombrable
ante el paisaje nevado de una mente en blanco?
¿Quién se hace cara a sí mismo en este gélido espejo de vacío
y respira el viento de Bóreas hasta los pies anclados bajo tierra?
Y ... ¿quién no quiere salir corriendo, aún enraizado,
ante sus propias miserias petrificadas en el alma?
... Que lance la primera letra quién tenga nieve en sus poemas...
