barquito de papel

Puerto de Destino: Yoyojewe

me voy a dejar de mensajes virtuales
vuelvo a lo corpóreo
a las manos que tejen letras en el telar vacío
de este siempre nuevo horizonte de vida en bruto
que soy
cada segundo
que bordo
una a una
las letras de mi cuerpo en deseo
por este entretejido poema a la vista
donde se traza la desvelada historia de que llego
a la merced de los sueños a tu velado puerto

Clara, según La Reinaroja

Clara tiene hambre. Si pudiera, se comería la hache. No conozco a nadie que ame más que Clara. Cada vez que ama dice "cuánto quiero" Y BAILA UN BAILE DE SANGRE Y NOCHE.
A veces me parezco a Clara (si me lo permites), y quiero gritar MUJER, LUNA, DANZA. Clara nunca está quieta. París- Balí- Nueva Zelanda- Camboya- Australia- Valencia. Yo quiero un billete para viajar a Clara. Clara sufre más que nadie. Sus versos se hacen barrocos, perlas rugosas, adiciones y restas en batalla. Es su madre y es su hija intermitente. Abandona a su hija; mata a su madre. Clara es transparente, nunca la asociaría a la mentira. Si la hubiera inventado un novelista le diría que acertó con su nombre. La alegría que otras veces irradia se parece a la ALEGRÍA; UN CUARTO LLENO DE GLOBOS Y MUCHA GENTE COMIENDO PASTEL DE CUMPLEAÑOS.


*Bisous, ma belle.
La Reinaroja

14 de Febrero (en el Metro de Desespero)

"Une Poète à Paris"
Año 2000.
Al sentir de Lorca.

en las vías, una rosa decapitada

derrama sangre para 14 enamorados

y un beso invisible como un sueño

con los ojos abiertos, vierte labios

acribilladamente asesinados en aquel rincón

del mísero abandono más sagrado...

por escaleras mecánicas

golpetea a pasos estresados

el latido de un no-orgasmo,

y la blanca risa de la noche

ya no eclipsa sol(edad)es del día

vestidas con armadura de traje de chaqueta,

sombrero de escamas de cocodrilo

y zapatos rotos de cucarachas...

cuando mares de ahogados besos

se disuelven en mareas de barrizales

por un frío de cuerpo de febrero

sitiado por lúcidos olvidos y mordiscos

de 14 febriles y frías y solas soledades

por los túneles oscuros de Desespero

naturaleza muerta

A mi eterna Andrea Miralles.
Este Poema brotó Primavera Muerta
tras tu defunción el 21 de Marzo de 1998.
Te rindo tributo tras 10 años sin ti pero contigo...

Primavera Muerta

TristeMente

Cae Tu Capullo Abriéndose

Hacia el Cielo de Mi Soledad

InmensaMente

Primavera de Bocas Secas

Imposible

Primavera

SiNo es

Con Flor de Agua Llorándole en Pétalos

Abiertísimos en Miles de Lágrimas

Sin Brillo Sin Arco Iris Sin Sangre

Incierta de Nube o Pájaro o Primavera

AliCaída Cae Tu Herida

Reabriéndose en No-Vida

Versos ReligiosaMente MonoGráficos

Presiento

Casi

Como

Un

Sueño

Tú

Sexo

Desnudo

Enraizado

En

Mí

Abierta...

Con

Él

Escalofrío

A

4

Patas

Y

Él

Miedo

Siempre

Respetuoso

Que

Se

Tiene

Al

Placer

Siempre,

Siempre

Querido

Doloroso

Quiero

Volver

A

Ser

Yo

Indefensa

Cuenco

De

Tierra

Que

Recoge

La

Única

Lluvia

Que

Cae

Tú

(Por

Él

Universo

No-

-Eterno

A

M

É

N)

(h)ay

"Une Poète à Paris"
Año 1999.
Al sentir de Lorca.

Paisajes de esqueletos de árboles

Siento en un blanco de vida

A la intemperie de las olas

Inexistentes de París

(H)ay gestos mancos y miradas perdidas

En barrancos de soledad honda

Donde los habitantes de la noche ladran

Mudos su poesía de todos los días

Sin noche ni día posible en las rotas aceras de los besos

(H)ay besos impredecibles que vagan sin asilo

Por bocas secas de los suspiros niños

Y acaban de renacer entre el cemento

Como manchas de sangre tierna

Y nadie los recoge entre las manos

Siempre siempre viejas

Siempre faltas de des-esperanza

Siempre manos que piden amor en limosna

Bajo un paisaje de arbolados esqueletos

Y en medio, el sagrado corazón

Casi seco palpitando: (h)ay hambre

*