Clara, según La Reinaroja

Clara tiene hambre. Si pudiera, se comería la hache. No conozco a nadie que ame más que Clara. Cada vez que ama dice "cuánto quiero" Y BAILA UN BAILE DE SANGRE Y NOCHE.
A veces me parezco a Clara (si me lo permites), y quiero gritar MUJER, LUNA, DANZA. Clara nunca está quieta. París- Balí- Nueva Zelanda- Camboya- Australia- Valencia. Yo quiero un billete para viajar a Clara. Clara sufre más que nadie. Sus versos se hacen barrocos, perlas rugosas, adiciones y restas en batalla. Es su madre y es su hija intermitente. Abandona a su hija; mata a su madre. Clara es transparente, nunca la asociaría a la mentira. Si la hubiera inventado un novelista le diría que acertó con su nombre. La alegría que otras veces irradia se parece a la ALEGRÍA; UN CUARTO LLENO DE GLOBOS Y MUCHA GENTE COMIENDO PASTEL DE CUMPLEAÑOS.


*Bisous, ma belle.
La Reinaroja