conectándose a los ciclos

porque a veces te desconectas

y la electricidad no pasa

hace falta una tormenta,

que llueva sobre el mojado

de tus lágrimas y te duela el rayo

y así despertar del mal sueño,

reencontrando la calma,

tus pies de bambú,

la corriente de agua

haiku javanés de los sueños

Una nube planea... como en un sueño, es primavera,

pero de repente, corre un viento frío,

la nube se deshilacha... aparece una nube nueva...

Clara, según La Reinaroja

Clara tiene hambre. Si pudiera, se comería la hache. No conozco a nadie que ame más que Clara. Cada vez que ama dice "cuánto quiero" Y BAILA UN BAILE DE SANGRE Y NOCHE.
A veces me parezco a Clara (si me lo permites), y quiero gritar MUJER, LUNA, DANZA. Clara nunca está quieta. París- Balí- Nueva Zelanda- Camboya- Australia- Valencia. Yo quiero un billete para viajar a Clara. Clara sufre más que nadie. Sus versos se hacen barrocos, perlas rugosas, adiciones y restas en batalla. Es su madre y es su hija intermitente. Abandona a su hija; mata a su madre. Clara es transparente, nunca la asociaría a la mentira. Si la hubiera inventado un novelista le diría que acertó con su nombre. La alegría que otras veces irradia se parece a la ALEGRÍA; UN CUARTO LLENO DE GLOBOS Y MUCHA GENTE COMIENDO PASTEL DE CUMPLEAÑOS.


*Bisous, ma belle.
La Reinaroja

naturaleza muerta

A mi eterna Andrea Miralles.
Este Poema brotó Primavera Muerta
tras tu defunción el 21 de Marzo de 1998.
Te rindo tributo tras 10 años sin ti pero contigo...

Primavera Muerta

TristeMente

Cae Tu Capullo Abriéndose

Hacia el Cielo de Mi Soledad

InmensaMente

Primavera de Bocas Secas

Imposible

Primavera

SiNo es

Con Flor de Agua Llorándole en Pétalos

Abiertísimos en Miles de Lágrimas

Sin Brillo Sin Arco Iris Sin Sangre

Incierta de Nube o Pájaro o Primavera

AliCaída Cae Tu Herida

Reabriéndose en No-Vida

08.03.08: Posibilidad del Día de la Libertad

Estos rituales, para qué? me pregunto yo...

Y si más que un Día de la Mujer Trabajadora se hiciera un Día de Educación Psicológica y de Talleres de sus Labores a los Varones...??

Y ciertamente, también unos cuantos sobre la Identidad a las Mujeres que sufren de todo tipo de represiones, sobretodo las que una misma, involuntariamente, se deja imponer por diversas causas a descubrir... en estos talleres?

Por supuesto, dentro de un marco lúdico-educativo y tal vez sutilmente bien vendidas para atraer al público por educar... estas prácticas, podrían ser el inicio de la Aceptación de la Libertad y del más Profundo Respeto por sí mism@ y los demás.

Esto lo veo más interesante que coger pancartas en mano y salir a pasearse "pasivamente" por el centro de las urbes... o hacer actos en dónde sólo suelen juntarse féminas...

Es evidente que durante el año se hacen actividades pero, en este día concreto tildado de Día de la Mujer, tal vez nunca el gobierno planteó -tal vez por ser más un gobierno de la economía que de la vida...- una Educación Obligatoria a la Libertad con Talleres dónde un@ pueda, además de ser formad@, Disfrutar. Vaya, como un Servicio Obligatorio de Libertad en vez de servicio militar, que sería de utilidad planetaria...
A plantear inminentemente como medida urgente de subsistencia y de evolución positiva del Ser Humano.
Y yo por mi parte, aunque no sea, aún oficial, os deseo un...

* F e l i z * D í a * d e * l a * L i b e r t a d * a * t o d @ s *

*

natural 100%

natural... a veces me hago un lío:
me aparece la dislexia de campos
de ecología semántico-imaginaria:
no distingo entre lo que es estar hecha un poema
o hecha un higo en la transtienda de mi poema-río



duda: ¿será que no será un sinonímico estado
bio-des-agradable-mente-natural-y-existencial?

juego, son y risa

he saltado a la comba en mis precipicios, dibujado la raya límite en el Sambori de mi ir y venir por los mismos sitios cuadriculados del círculo vicioso de mi camino

he recorrido despacio los mil metros curvilíneos de mi cuesta abajo y de mi cuesta arriba

corrido la carrera de la liebre y de la tortuga y ni ganado ni perdido por ser la primera en correrla hacia ningún sitio y con miras hacia mí misma

bajado al pozo jondo de alicia olvidándome del tiempo en que ya tengo la edad de cristo e ignorando que la gente mayor, la de alma envejecida, me señala con el dedo y quiere grabar, en vano, en mis pupilas su vetusta envidia

y aún así, juego a que mi dulce sonrisa de niña nunca se pierde y siempre paga en el juego de la vida pilla-pilla

Ojos en Ruinas

Poluto invierno el de nuestra separación centr-í-fuga:

Hasta el centro de la aterida Tierra
Se le corre el rimel a la estremecida Pena
Grave que la Gravedad gravita
Hasta el Centro del corazón tirita

cielo...

al cielo de mi Carolina

cielo, con los pies en las nubes
y llena de pájaros, la cabeza bocabajo
con las raíces en las fugaces estrellas
y los labios recitando tierra a bocajarro
con viento violento en las entrañas
y retortijones de deseo intacto
con el centro de la diana agujereado
por la flecha envenada de las noches
de mil y un sueños
y con el arco de Cupido
en tu sexo de ángel
enamorado de enamorarse
cielo, ¿no quieres tener los pies
amarrados a la tierra errante
y erras en nubes de nadie ?

El Luto De Los Colores

En este Oriente de Sol Naciente/

quedo/ Emperadora de la Luz/

incolora/ tras romperme tú/

Principe de las Tinieblas/

el espejo de mi sangre/

en mil y un trazos/

...

Rojo verde azul
Amarillo sueño

...

Blanco negro gris
Rosa entierro

...

... mi arcoiris

...

... no tiene cielo

...

amor in vitro

“dime bajo qué amor te cobijas
y te diré de qué corazón cojeas”
Q. Qazallas

En el perenne trópico:

Se ha caído una hoja
Y dos
Y tres
Del otoño
Que mece mi alma
Con canción de fondo en clave de despropósito

Se ha caído una rama
Y dos
Y tres
En la tala invernal
Que desmiembra a golpe de segundero
Mi arrítmico tic-tiqui-tac en código de desamar

Se ha caído el tronco
Secado el alma
Desraizado el sueño
Partido en mil pedazos
El latido
De nuestro guillotinado árbol de enamorarnos


(No derrames savia corazón, que sólo fue un amor de tubo de ensayo...)