Esquela del pecho (o la cicatriz de la promesa incumplida)

El pecho ya no quiere palpitar versos de sangre ni besos de tinta para su sangriento guión de marioneta de sombras chinas. El pecho sólo aúlla noche sin luna y monótono poema sin rima ni trina. El pecho sin techo y sin cinta que atar a la pechera de la vida clama incomprendida paz y reposo en el poso de su eterna noche vencida. El pecho... ya no puede sacar más que la insulsa rima de: de lo dicho a lo hecho hay trecho y un pecho deshecho… hecho trizas...