piel de sudario

¿a quién espera Penélope?

A mí misma/
Por el día
Me recoso
Las heridas
De la ausencia
De mí misma/
Por la noche
Me deshilacho
La piel
A tiras
Y con aguja fina
En cada uno de los enjutos poros
-Pozos de mis innumerables gozos-
Clavo y crucifico mi soledad
Con pulso tembloroso
Del miedo de ser
Eterna costura
Descosida
Entre yo
Y yo
Misma/
Penélope, la real costurera/
A la sombra de esta espera de Odisea
Ando manga por hombro
En continua auto-tortura
Remendándome el alma
Con puntiagudos versos de sutura