impromptu a gotas

.
y de pronto
.
no estás a mi vera
.
silencio
.
el riachuelo solo
.
recita lágrimas
.
fluyendo en su curso
.
/sólo sonó la sola vida/
.
su murmullo y eco
.
en un hilo de agua
.
sueña que sueño
.
con la suave impronta
.
de tu ribera
.
empapada de alma
.

the juice of my blood

A spring of juice to Yoyojewe

These colors are the colors of
my story, of my history of
Spanish gypsie traveling on
my own and imaginary world.

Orange, my a half orange...
Red, my a half heart...

I feel...
I always felt.
“Always” is the same of “never”,
or it is the same of “eternity”...
Always is I.
Always like the life, like the universe, like a second, like a breathing, like a life in love.
I feel my a half orange, my a half heart always full in your a half orange, in your a half heart.
Always these colors are the fluid river where our love dives always...
always always always
I, you, we drink this elixir of my blood.

a little paper ship

Port of Destination: Yoyojewe

I want to stop using virtual messages
I return to the corporeal thing
to the hands that weave letters in the empty loom
of this ever new horizon of life in the rough
that I am
every second
that I embroider
one to one
the letters of my body in desire
as this interwoven poem comes into view
where the wakeful history is planned from which I come
at the mercy of dreams to your veiled port

barquito de papel

Puerto de Destino: Yoyojewe

me voy a dejar de mensajes virtuales
vuelvo a lo corpóreo
a las manos que tejen letras en el telar vacío
de este siempre nuevo horizonte de vida en bruto
que soy
cada segundo
que bordo
una a una
las letras de mi cuerpo en deseo
por este entretejido poema a la vista
donde se traza la desvelada historia de que llego
a la merced de los sueños a tu velado puerto

Clara, según La Reinaroja

Clara tiene hambre. Si pudiera, se comería la hache. No conozco a nadie que ame más que Clara. Cada vez que ama dice "cuánto quiero" Y BAILA UN BAILE DE SANGRE Y NOCHE.
A veces me parezco a Clara (si me lo permites), y quiero gritar MUJER, LUNA, DANZA. Clara nunca está quieta. París- Balí- Nueva Zelanda- Camboya- Australia- Valencia. Yo quiero un billete para viajar a Clara. Clara sufre más que nadie. Sus versos se hacen barrocos, perlas rugosas, adiciones y restas en batalla. Es su madre y es su hija intermitente. Abandona a su hija; mata a su madre. Clara es transparente, nunca la asociaría a la mentira. Si la hubiera inventado un novelista le diría que acertó con su nombre. La alegría que otras veces irradia se parece a la ALEGRÍA; UN CUARTO LLENO DE GLOBOS Y MUCHA GENTE COMIENDO PASTEL DE CUMPLEAÑOS.


*Bisous, ma belle.
La Reinaroja

14 de Febrero (en el Metro de Desespero)

"Une Poète à Paris"
Año 2000.
Al sentir de Lorca.

en las vías, una rosa decapitada

derrama sangre para 14 enamorados

y un beso invisible como un sueño

con los ojos abiertos, vierte labios

acribilladamente asesinados en aquel rincón

del mísero abandono más sagrado...

por escaleras mecánicas

golpetea a pasos estresados

el latido de un no-orgasmo,

y la blanca risa de la noche

ya no eclipsa sol(edad)es del día

vestidas con armadura de traje de chaqueta,

sombrero de escamas de cocodrilo

y zapatos rotos de cucarachas...

cuando mares de ahogados besos

se disuelven en mareas de barrizales

por un frío de cuerpo de febrero

sitiado por lúcidos olvidos y mordiscos

de 14 febriles y frías y solas soledades

por los túneles oscuros de Desespero

naturaleza muerta

A mi eterna Andrea Miralles.
Este Poema brotó Primavera Muerta
tras tu defunción el 21 de Marzo de 1998.
Te rindo tributo tras 10 años sin ti pero contigo...

Primavera Muerta

TristeMente

Cae Tu Capullo Abriéndose

Hacia el Cielo de Mi Soledad

InmensaMente

Primavera de Bocas Secas

Imposible

Primavera

SiNo es

Con Flor de Agua Llorándole en Pétalos

Abiertísimos en Miles de Lágrimas

Sin Brillo Sin Arco Iris Sin Sangre

Incierta de Nube o Pájaro o Primavera

AliCaída Cae Tu Herida

Reabriéndose en No-Vida