La Poda de la Casa en Celosía

Me crecen trenzas: las malditas/
Ideas las que tengo brotando
como serpientes/ me muevo
en tierras movedizas/ me planté
la casa del amor/ en los sueños
por acabar/ en un cementerio
de tierras/ con fantasmas
lidio esta dictadura/ el miedo/
recorre mis venas/ la celosía:
cierra puertas y ventanas:
¡GRITO!-NO-NIEGO-MI-EGO-Y-LO-PODO-Y...
...
serena, lo arranco con esmero de mis saneados cabellos


* Celosía es un sinónimo de Celotipia.

impromptu a gotas

.
y de pronto
.
no estás a mi vera
.
silencio
.
el riachuelo solo
.
recita lágrimas
.
fluyendo en su curso
.
/sólo sonó la sola vida/
.
su murmullo y eco
.
en un hilo de agua
.
sueña que sueño
.
con la suave impronta
.
de tu ribera
.
empapada de alma
.

the juice of my blood

A spring of juice to Yoyojewe

These colors are the colors of
my story, of my history of
Spanish gypsie traveling on
my own and imaginary world.

Orange, my a half orange...
Red, my a half heart...

I feel...
I always felt.
“Always” is the same of “never”,
or it is the same of “eternity”...
Always is I.
Always like the life, like the universe, like a second, like a breathing, like a life in love.
I feel my a half orange, my a half heart always full in your a half orange, in your a half heart.
Always these colors are the fluid river where our love dives always...
always always always
I, you, we drink this elixir of my blood.

a little paper ship

Port of Destination: Yoyojewe

I want to stop using virtual messages
I return to the corporeal thing
to the hands that weave letters in the empty loom
of this ever new horizon of life in the rough
that I am
every second
that I embroider
one to one
the letters of my body in desire
as this interwoven poem comes into view
where the wakeful history is planned from which I come
at the mercy of dreams to your veiled port

barquito de papel

Puerto de Destino: Yoyojewe

me voy a dejar de mensajes virtuales
vuelvo a lo corpóreo
a las manos que tejen letras en el telar vacío
de este siempre nuevo horizonte de vida en bruto
que soy
cada segundo
que bordo
una a una
las letras de mi cuerpo en deseo
por este entretejido poema a la vista
donde se traza la desvelada historia de que llego
a la merced de los sueños a tu velado puerto

Clara, según La Reinaroja

Clara tiene hambre. Si pudiera, se comería la hache. No conozco a nadie que ame más que Clara. Cada vez que ama dice "cuánto quiero" Y BAILA UN BAILE DE SANGRE Y NOCHE.
A veces me parezco a Clara (si me lo permites), y quiero gritar MUJER, LUNA, DANZA. Clara nunca está quieta. París- Balí- Nueva Zelanda- Camboya- Australia- Valencia. Yo quiero un billete para viajar a Clara. Clara sufre más que nadie. Sus versos se hacen barrocos, perlas rugosas, adiciones y restas en batalla. Es su madre y es su hija intermitente. Abandona a su hija; mata a su madre. Clara es transparente, nunca la asociaría a la mentira. Si la hubiera inventado un novelista le diría que acertó con su nombre. La alegría que otras veces irradia se parece a la ALEGRÍA; UN CUARTO LLENO DE GLOBOS Y MUCHA GENTE COMIENDO PASTEL DE CUMPLEAÑOS.


*Bisous, ma belle.
La Reinaroja

14 de Febrero (en el Metro de Desespero)

"Une Poète à Paris"
Año 2000.
Al sentir de Lorca.

en las vías, una rosa decapitada

derrama sangre para 14 enamorados

y un beso invisible como un sueño

con los ojos abiertos, vierte labios

acribilladamente asesinados en aquel rincón

del mísero abandono más sagrado...

por escaleras mecánicas

golpetea a pasos estresados

el latido de un no-orgasmo,

y la blanca risa de la noche

ya no eclipsa sol(edad)es del día

vestidas con armadura de traje de chaqueta,

sombrero de escamas de cocodrilo

y zapatos rotos de cucarachas...

cuando mares de ahogados besos

se disuelven en mareas de barrizales

por un frío de cuerpo de febrero

sitiado por lúcidos olvidos y mordiscos

de 14 febriles y frías y solas soledades

por los túneles oscuros de Desespero