preámbulo a...

verano en mi piel, en la tuya lluvia tropical
tengo sed de mí mojada en ti

conectándose a los ciclos

porque a veces te desconectas

y la electricidad no pasa

hace falta una tormenta,

que llueva sobre el mojado

de tus lágrimas y te duela el rayo

y así despertar del mal sueño,

reencontrando la calma,

tus pies de bambú,

la corriente de agua

¿A deshora?

Las horas vienen y van...

y como el mar,

las horas llegan y se van,

y como el mar... quedan...

¿qué horas son mi corazón? tic-tac, tic-tac...

el no tiempo... ¿dónde está?

miro hacia dentro: tic-tac...

miro hacia fuera: ... ... ...

la invención humana de mesurar lo inmensurable

¿existe el tiempo? ¿existe el no tiempo? ¿qué es todo esto?

horas de vigilia, horas de nada y de todo, horas llenas de tics-tacs...

tal vez lo que cuente es el cuento de nunca acabar de... poemar

hasta que mi tic-tac se una con el eco universal

¿qué horas son mi corazón? la eterna deshora...

haiku javanés de los sueños

Una nube planea... como en un sueño, es primavera,

pero de repente, corre un viento frío,

la nube se deshilacha... aparece una nube nueva...

Nevada de letras

¿El frío paraliza la sangre de tus palabras

y se resquebrajan los dedos de la escritura?

¿Acaso tu pulso tirita y balbucea un nombre innombrable

ante el paisaje nevado de una mente en blanco?

¿Quién se hace cara a sí mismo en este gélido espejo de vacío

y respira el viento de Bóreas hasta los pies anclados bajo tierra?

Y ... ¿quién no quiere salir corriendo, aún enraizado,

ante sus propias miserias petrificadas en el alma?

... Que lance la primera letra quién tenga nieve en sus poemas...

SALTO LIBRE

Se ha abierto un abismo.
Vamos a bailarlo, me grita tu piel,
cada uno en su quebrada frontera
va a bailar con su alma,
los pasos no los sabemos
queremos olvidar los cotidianos,
los resabidos, los que crean abismos.
Vamos... voy, vienes,
vamos... vengo, vas,
en todas las direcciones opuestas
voy pero te vas
vienes pero no vengo.
Volvamos a empezar, suda tu piel
y mi carne se estremece
y zarandea la pena
ella sólo quiere cruzar la frontera.
Y volvemos a danzar
1, 2, 3, viene y va
1, 2, 3, va y ven
1, 2, 3, ¿piel con piel?
1, 2, 3, ¿qué es lo que realmente deseas?
1, 2, 3, ¿te atreves a tirarte de cabeza?

SOS

Se me clavó una astilla de este barco mío en el que navego mi ira... de una punta a otra del planeta... ¿qué mas da? el sabor a sangre en la garganta rasga igual este sabor del día a día... de meses de naufragio... los mares antárticos hielan el alma, resquebrajan el cerebro, en coma, sin sangre que saborear más que el sabor congelado que se me quedó en los labios a punto de susurrar Socorro..

Perdí el mapa, una rafaga de miedos me lo arrebató, en algún lugar del planeta, puede ser incluso que en otro planeta.. y yo sin darme cuenta de qué me rodea... sólo sintiéndome a mí... A mí,
a mí
a mí
sin ti
...

¿Quién eres tú? ¿quién que pueda penetrar en mí y abandonarme así?

¿Hay o hubiera algo en mí que no me abandone?
Incluso a mi Diosa no la encuentro...
Perdí el mapa...
me invadió un virus de desoriención que no reconozco...

Perdida de todo, el vacío me corteja el alma,
sólo resuena en eco un existencial SOS
y con él, entretejo y arropo mi aprendida paciencia

Cambio de Moneda: Cara o Cruz

a veces
me cambio de chaqueta
según el viento que pega
para protegerme ando
volteando la tormenta
para recogerme y camuflarme
de mi propio caos con enmienda...

a veces
ahora, cambio...
viajo en el presente espacio-tiempo
y me deshago de mi vida
pasada, ya...

a veces
ya no soy esa que viste enamorada-suicida de amores de película
y hoy soy esta mujer-cartel que escribe que ELLA NO NECESITA
que se basta y sobra con esta sábana en medio del desierto siberiano
en donde entierra su corazón... ya se sabe, para compensar el febril delirio...

a veces
seré aquella que a escondidas muge tu nombre en las esquinas,
y lo maldice perdida en la horrible estación de los celos...

a veces
decidí, decido, decidiré NO SER NADA
sólo vacío, aire en el aire... un respiro...

pero a veces
me lo juego a cara o cruz,
ya ni decido... y lo consiento...

mi barco va a la merced de los vientos...

esquela/esquema del primer día del año

10h me despierto del sueño de que no pasa el tiempo
11h me levanto a duras penas de entre la jaqueca de tanto pensar los caducos días del calendario
12h me acurruco, en un poema, a falta de tus brazos
14h como silencio, sin entusiasmo, y masco el eco de mi soledad
16h miro el nuevo paisaje de mi incertidumbre y tirito de desconocerme
18h paseo... y mis pasos tienen resaca del ayer pues anduvieron andan andarán entre serpientes hechizadas por la música de aquel siempre perenne y secreto sueño...
20h me siento en silla de mal asiento y mis nalgas añoran ser potro inquieto
21h la noche cae y una estrella con ella me recuerda que en este paisaje del universo el tiempo no cuenta más que para los muertos... y pienso, ¿por qué este peso de gravedad?
23h le doy portazo al pasado año... quiero sumergirme de nuevo en el tiempo eterno:
00h sueño...

La Poda de la Casa en Celosía

Me crecen trenzas: las malditas/
Ideas las que tengo brotando
como serpientes/ me muevo
en tierras movedizas/ me planté
la casa del amor/ en los sueños
por acabar/ en un cementerio
de tierras/ con fantasmas
lidio esta dictadura/ el miedo/
recorre mis venas/ la celosía:
cierra puertas y ventanas:
¡GRITO!-NO-NIEGO-MI-EGO-Y-LO-PODO-Y...
...
serena, lo arranco con esmero de mis saneados cabellos


* Celosía es un sinónimo de Celotipia.

impromptu a gotas

.
y de pronto
.
no estás a mi vera
.
silencio
.
el riachuelo solo
.
recita lágrimas
.
fluyendo en su curso
.
/sólo sonó la sola vida/
.
su murmullo y eco
.
en un hilo de agua
.
sueña que sueño
.
con la suave impronta
.
de tu ribera
.
empapada de alma
.

the juice of my blood

A spring of juice to Yoyojewe

These colors are the colors of
my story, of my history of
Spanish gypsie traveling on
my own and imaginary world.

Orange, my a half orange...
Red, my a half heart...

I feel...
I always felt.
“Always” is the same of “never”,
or it is the same of “eternity”...
Always is I.
Always like the life, like the universe, like a second, like a breathing, like a life in love.
I feel my a half orange, my a half heart always full in your a half orange, in your a half heart.
Always these colors are the fluid river where our love dives always...
always always always
I, you, we drink this elixir of my blood.

a little paper ship

Port of Destination: Yoyojewe

I want to stop using virtual messages
I return to the corporeal thing
to the hands that weave letters in the empty loom
of this ever new horizon of life in the rough
that I am
every second
that I embroider
one to one
the letters of my body in desire
as this interwoven poem comes into view
where the wakeful history is planned from which I come
at the mercy of dreams to your veiled port

barquito de papel

Puerto de Destino: Yoyojewe

me voy a dejar de mensajes virtuales
vuelvo a lo corpóreo
a las manos que tejen letras en el telar vacío
de este siempre nuevo horizonte de vida en bruto
que soy
cada segundo
que bordo
una a una
las letras de mi cuerpo en deseo
por este entretejido poema a la vista
donde se traza la desvelada historia de que llego
a la merced de los sueños a tu velado puerto

Clara, según La Reinaroja

Clara tiene hambre. Si pudiera, se comería la hache. No conozco a nadie que ame más que Clara. Cada vez que ama dice "cuánto quiero" Y BAILA UN BAILE DE SANGRE Y NOCHE.
A veces me parezco a Clara (si me lo permites), y quiero gritar MUJER, LUNA, DANZA. Clara nunca está quieta. París- Balí- Nueva Zelanda- Camboya- Australia- Valencia. Yo quiero un billete para viajar a Clara. Clara sufre más que nadie. Sus versos se hacen barrocos, perlas rugosas, adiciones y restas en batalla. Es su madre y es su hija intermitente. Abandona a su hija; mata a su madre. Clara es transparente, nunca la asociaría a la mentira. Si la hubiera inventado un novelista le diría que acertó con su nombre. La alegría que otras veces irradia se parece a la ALEGRÍA; UN CUARTO LLENO DE GLOBOS Y MUCHA GENTE COMIENDO PASTEL DE CUMPLEAÑOS.


*Bisous, ma belle.
La Reinaroja

14 de Febrero (en el Metro de Desespero)

"Une Poète à Paris"
Año 2000.
Al sentir de Lorca.

en las vías, una rosa decapitada

derrama sangre para 14 enamorados

y un beso invisible como un sueño

con los ojos abiertos, vierte labios

acribilladamente asesinados en aquel rincón

del mísero abandono más sagrado...

por escaleras mecánicas

golpetea a pasos estresados

el latido de un no-orgasmo,

y la blanca risa de la noche

ya no eclipsa sol(edad)es del día

vestidas con armadura de traje de chaqueta,

sombrero de escamas de cocodrilo

y zapatos rotos de cucarachas...

cuando mares de ahogados besos

se disuelven en mareas de barrizales

por un frío de cuerpo de febrero

sitiado por lúcidos olvidos y mordiscos

de 14 febriles y frías y solas soledades

por los túneles oscuros de Desespero

naturaleza muerta

A mi eterna Andrea Miralles.
Este Poema brotó Primavera Muerta
tras tu defunción el 21 de Marzo de 1998.
Te rindo tributo tras 10 años sin ti pero contigo...

Primavera Muerta

TristeMente

Cae Tu Capullo Abriéndose

Hacia el Cielo de Mi Soledad

InmensaMente

Primavera de Bocas Secas

Imposible

Primavera

SiNo es

Con Flor de Agua Llorándole en Pétalos

Abiertísimos en Miles de Lágrimas

Sin Brillo Sin Arco Iris Sin Sangre

Incierta de Nube o Pájaro o Primavera

AliCaída Cae Tu Herida

Reabriéndose en No-Vida

Versos ReligiosaMente MonoGráficos

Presiento

Casi

Como

Un

Sueño

Tú

Sexo

Desnudo

Enraizado

En

Mí

Abierta...

Con

Él

Escalofrío

A

4

Patas

Y

Él

Miedo

Siempre

Respetuoso

Que

Se

Tiene

Al

Placer

Siempre,

Siempre

Querido

Doloroso

Quiero

Volver

A

Ser

Yo

Indefensa

Cuenco

De

Tierra

Que

Recoge

La

Única

Lluvia

Que

Cae

Tú

(Por

Él

Universo

No-

-Eterno

A

M

É

N)

(h)ay

"Une Poète à Paris"
Año 1999.
Al sentir de Lorca.

Paisajes de esqueletos de árboles

Siento en un blanco de vida

A la intemperie de las olas

Inexistentes de París

(H)ay gestos mancos y miradas perdidas

En barrancos de soledad honda

Donde los habitantes de la noche ladran

Mudos su poesía de todos los días

Sin noche ni día posible en las rotas aceras de los besos

(H)ay besos impredecibles que vagan sin asilo

Por bocas secas de los suspiros niños

Y acaban de renacer entre el cemento

Como manchas de sangre tierna

Y nadie los recoge entre las manos

Siempre siempre viejas

Siempre faltas de des-esperanza

Siempre manos que piden amor en limosna

Bajo un paisaje de arbolados esqueletos

Y en medio, el sagrado corazón

Casi seco palpitando: (h)ay hambre

*

hacia adelante

En las Antípodas, en Primavera, es Otoño

sigo con las emociones a flor de piel
sigo comiendo azúcar a bocanadas
sembrando semillas en mi piel
y recolectando el bello néctar ajeno
sigo
sigo
amando viviendo muriendo
de hambre de vida sigo viva
sobreviviendo